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淞沪会战败了。

消息像瘟疫一样蔓延。起初是街头巷尾的窃窃私语，是茶楼酒肆里收音机播报的“我军英勇抵抗”突然断了电，是火车站里那些溃兵空洞的眼神和浸血的绷带。

他们踉跄着，像一群被风吹散的枯叶，无声地告诉人们：

沪上丢了！

三个月前，这座城还沸腾着热血。女学生踮着脚尖往出征士兵的怀里塞手帕，绸缎庄的老板砸开钱箱捐出半辈子积蓄，连街角的黄包车夫都梗着脖子吼：“杀光东洋赤佬！”可现在，溃败的阴影笼罩着一切。伤兵们蜷缩在车站角落，一个断了手的士兵用牙齿撕扯干粮袋，咀嚼的动作却因失血过多变得迟钝。

他吞咽不下，只能任由米粒混着血沫从嘴角滑落。有人递来一碗水，可还没送到他手里，就被推搡的人群撞翻在地。

“不是说……国府军能打赢吗？七十万大军呐怎么就败了呢？”

穿长衫的教书先生攥着报纸，油墨未干的战报还在吹嘘“歼敌数万”，可街上的溃兵却像溃堤的洪水，沉默而汹涌。他没等到回答，只有冷风卷着传单掠过屋檐，上面“誓死保卫沪上”的标语早已被泥浆糊得面目全非。

恐慌在蔓延。富人家的太太们连夜收拾细软，银楼里的伙计拼命往麻袋里装贵重物品，连码头苦力都开始打听“往西边去的船票几钿”，可更多的人无处可逃。老裁缝蹲在店门口，望着被流弹打穿的招牌喃喃自语：

嗯五一辈子呒没出过沪上，能逃到阿里搭去？

弄堂口的王阿婆攥着蓝布包袱，手指头掐得发白。隔壁张师母早跑路了，亭子间李先生的汽车昨天就开去了法租界，连街口剃头店的扬州小师傅都卷铺盖回了乡下。

黄包车夫阿三蹲在马路牙子上嗤笑：

逃？虹口逃到闸北，闸北逃到南市，现在连南市也勿来事了！他掸掸破棉袄上的灰，东洋人炮弹又勿生眼睛，侬当是躲白相人啊？

石库门天井里，小毛头还在跳房子，粉笔画的格子里歪歪扭扭写着大世界十六铺，这些地方现在要么烧光了，要么挤满逃难的江北人。三楼刘家嫂嫂突然推开老虎窗尖叫：

闸北那边又烧起来了！

金陵，国防部的会议室里，空气凝固得像铅块。

窗外的雨丝斜织着，在玻璃上划出蜿蜒的水痕，仿佛某种不详的预兆。会议桌旁，参谋们沉默如雕塑，只有时钟走动的的声响，像丧钟的余韵。总裁站在巨幅地图前，青白的面皮下咬肌绷紧，仿佛稍一松懈，某种东西就会从他体内决堤而出。

地图上的日军箭头血红刺目，它们像毒蛇的信子，从沪上一路舔向金陵，所过之处，防线如纸糊般崩解。没有人敢直视那幅图太久，仿佛多看一眼，那血红的尖刺就会扎进眼底，搅碎最后一丝侥幸。

总裁突然开口，声音低沉如闷雷滚过：

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