蜜蜂在飞。他不是在出租屋里啃着发硬的馒头，对着电脑屏幕改方案吗？ 老板那张脸，跟个苦瓜似的，说“陈平，这里不行，那里不行，今晚加班”。 他不是刚刚过完三十五岁生日，一个人，连碗长寿面都没吃吗？怎么会在这儿？他抬头看。 挂着横幅。“沉着冷静，认真细致”。墙上有个钟，时针指着九。周围全是学生，埋头写字。 笔尖划过纸张，沙沙沙，像春蚕在吃桑叶。监考老师踱着步，皮鞋踩在地板上，咯噔，咯噔。 空气里有股汗味和墨水味混在一起的味道。这味道太熟悉了。熟悉得让他想吐。 他低头看自己的手。不是那双因为长期敲键盘指节有些变形的手，是一双年轻、干净， 连个茧子都没有的手。他又看卷子。白纸黑字。 “202...

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